En annan plats.

Den fuktiga hettan är utbytt mot den torra hettan från varmluftsugn och stekbord. I köket dricks det mer än i disken. Högre upp i hierarkin. Nya chefer. Samma stämmning. Fast mer. Natten letar sig fram mot träkyffet nedanför slottet. Det fallfärdiga rucklet med all sin kroghistoria. Oräkneliga är de som fått sitt i logerna.

Köket stänger tio. Klockan är två. Ska bara ta en öl till. Snart ska jag gå.

Sover du? Oj, förlåt har du tenta i morgon. Vill bara säga… Ska bara ta en öl till. Va? Jag hör inte … Vi rings i morgon istället…

[…]

Jag vinglar upp i Odinslund. Munnen går i ett. Sommarsolen steker och det är söndag. Söndag? Jag minns inte längre. Men jag är någon annanstans. Full av articifiell … artcifiell … artificiell lycka. Har suttit påklädd i ett badkar och sett en vit fågelspindel av gummi krypa längs en stor spegel. Vitt pulver och färgglada piller. Mitt bakhuvud ömmar. Munnen smakar hårspray. En tjackstissig rejvråtta med blekt stubb frågade om jag inte ville ha lite bögsex. Jag slingrade mig ur det … sen färgade det på … han skrattade och kallade mig färsking.

Vaddå färsking? Jag är ju kung på det här. Fuck you.

Pladdrar mig upp förbi Heliga Trefaldiga och försvinner med blicken upp längs domkyrkans torn. Dom tar aldrig slut. Passerar personer som är på väg till gudstjänst.

[…]

Hemma. Skyndar uppför trapporna, förbi skylten som skriker Enheten för transkulturell psykiatri och traumatisk stress och vidare upp i korridoren där ångesten är en annan. Ringer när jag svept en tillbringare vatten.

Nä då, har precis vaknat och ska till farmor och farfar nu. Vi kan ringas i eftermiddag. Jo, allt är bra. Ok. Hejdå.

Dricker vatten igen. Fryser om fötterna. Kan inte somna och ser en dokumentär på teve om en tjej som kom till Malmö och fick ligga med folk i en lägenhet i Rosengård. Tuggar kinden. Hon rymde till slut. Tror hon var från Moldavien. Nyttjad och slängd för vilken tusende gång vet jag inte. Krypet i kroppen vill inte lägga sig. Hon hoppade från en vägbro. Här uppe en annan ångest. Våningen nedanför ytterligare en. I Malmö ett helvete.

Kan inte sova.

Vill inte vara med längre.

Somnar.

+ + +

©Henrik Palm, Norrköping, 2007-2009.
______________________________
Läs även andra bloggares åsikter om kultur, text, anteckningar, dämoner